Hoy no me banco a nadie

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 I

Tengo un texto buenísimo escrito en una libreta perdida en el fondo de mi mochila. No me da ganas de buscarlo. Esto es lo que hay. Tómenlo o déjenlo. Consumo tantos productos light que en breve me crecerán selvas, junglas, enredaderas de Aspartamo en mis vértebras; mi intestino tapizado de huestes de edulcorante.

  II

Ya ni fumar me sale. Hasta eso me cuesta. Exhalo el humo pero este insiste en quedarse en mi garganta, como una mosca torpe que estrella su cabeza una y otra vez ante un ventanal sólido, inalterable.  Arrojó el paquete de Philip Morris al vacío y, mientras lo veo volando, este se vuelve a materializar en mi bolsillo derecho. O en el izquierdo. Da igual.

  III

Intento escribir pero nada sale. Mis dedos repiquetean sobre el tecleado, bufan cual caballos rebosantes de vigor, pero las palabras escasean. Mi cabeza transpira, un enano deforme vocifera “que día de mierda eh” mientras otro enano, más presentable y limpio, lo azota con un látigo de siete puntas. La bipolaridad social me altera. Hoy no me banco a nadie.

  IV

Tengo los manuales de estilo de todos los diarios que existen. De todos. Clarín, La Nación, Página, New York Times, Washington Post, La Capital, El Día, El pedo de Canadá. Nada sirve. No me di cuenta cuando los hojeé en la librería.                                                                                                

Quizás fue producto del cansancio. Libros que supuestamente deberían encausar la escritura, toneladas de celulosa embebidas de indicaciones.

Todas, una por una, eran simples, lisas, llanas, hojas en blanco.

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Acerca de Pablo Díaz Marenghi

Periodista / Docente / Comunicación #FSOC / Redacción @artezeta / Colaboro en @DiarioZ @NiaPalos y @Ultra_Brit / Conduzco @hoyeselfuturo / Twitter @pediazm / LinkedIn
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